Schwarzwälder Handwerkskunst: Woodcarving

Anschnallen und Motor starten

Die Eule. Er macht’s vor, ich soll es nachmachen. Er ist der Lehrer, ich sein Schüler. Wie kriegt man die Motorsäge an? Es gibt einen Plastikknopf, Primer genannt, den muss ich drücken. So wird Benzin in den Vergaser gepumpt. Dann muss ich den Seilzugstarter ziehen. Fest, einmal, zweimal, dann nochmal und mit etwas Verzögerung brummt die Maschine. Aber das Sägeblatt macht nichts. Erst, als ich mit der rechten Hand am Griff drücke, kommt Leben in die Bude. Wie die vibriert! Ich traue mich gar nicht durchzudrücken und schaue Werner zu, wie er den Stamm bearbeitet. Im oberen Drittel nimmt er links und rechts was ab. Ich tippe, dass das der Schnabel sein wird. Ich probier’s auch, aber fast nehme ich zu viel ab. Nein, es ist zu viel. „Was weg isch, isch weg“, fällt mir ein. Werner sagt’s dann genauso und rät mir zur Vorsicht. Die Kunst sei: nicht zu leicht und nicht zu stark, nicht zu viel und nicht zu wenig und rappeln und rupfen darf es auch nicht. Werner rettet den Schnabel, bessert hier was aus und dort. Eine Eule ohne Schnabel? Geht ja gar nicht. Den Kopf soll ich in Form bringen, säge zwei schiefe Ebenen in die Schädeldecke der Eule. So langsam dämmert es mir, das sind ja dann die Ohren! Dabei kommt die Holzmaserung sehr hübsch heraus. Wow!

Formen ohne Kraft

Das Holz lässt sich sehr leicht bearbeiten. Tanne? Nein, es ist Douglasie, aber auch Pappel würde gehen. „Die wird unterschätzt“, sagt er. Auch Zeder und Eiche sind dafür geeignet. Wir sägen weiter und immer wieder, stelle ich fest, dass ich null Ahnung habe, wie ich die Säge halten soll. Gehe ich mit dem linken Arm nach oben oder mit dem rechten? Oder greife ich gar um? Nein, auf keinen Fall! Werner zeigt es mir, mal muss ich von oben sägen, dann wieder von unten. Oft bleibt mein Schwert (auch Schiene genannt) stecken. Woran liegt’s? Ich gebe zu wenig Gas. Vollgas? Werner nickt und siehe da, mit Vollgas geht es tatsächlich viel leichter. Dabei fliegen mir die Späne um die Ohren. „Wie in Butter“, stelle ich fest. Fürs Sägen brauche man keine Kraft, erklärt mir Werner. Was ist, wenn ich stolpere, wenn ich ausrutsche?

Wird das letzte Kapitel dieser Geschichte mit Blut geschrieben statt mit Tinte? Nein, so weit kommt es nicht. Ich trage eine Spezialhose, in die Metallfäden verwoben sind. In ihrem Netz würde das rotierende Sägeblatt steckenbleiben, nichts weiter würde passieren. Falls man sich doch mal schneidet, wäre das aber sehr schlecht. Der Notarzt müsste zuerst die Hautfetzen begradigen, sprich abschneiden und dann die Haut heranzurren. Erst dann könnte er flicken. Aber ich bin ohne Sorgen. Also fast. Denn sobald ich mal wieder nicht weiter weiß, steht Werner neben mir und hilft. In welche Richtung wird die Eule schauen? Mit einem dicken Stift zeichnet er mir die Augen auf und ich säge sie aus. Diese Eule wird ein Unikat! Dann gibt die Säge den Geist auf. Hab’ ich sie geschrottet? Nein, das Benzin ist nur alle. Ich genieße die zwei Minuten, in denen ich die Motorsäge nicht halten muss. Nach einer Stunde Sägerei fühlen sich die vier oder fünf Kilo wie zehn an. So viel zum Thema: Fürs Sägen braucht man keine Kraft.

Wie mit dem Finger durch Milchschaum

Jetzt muss das Federkleid gesägt werden. Werner nimmt seine italienische Motorsäge und sägt mit leichtem Schwung einen Bogen ins Holz. Nichts splittert ab, die Linie ist perfekt. Bei Werner schaut es so aus, wie wenn man mit einem Finger durch Milchschaum zieht. So wunderbar leicht. Bei mir splittert es und der Bogen hat Ecken. Wie macht er das? Warum mache ich das so? „Das geht nicht aus dem Stand heraus. Üben! Üben! Üben!“

Um Konturen reinzubringen und auch die Krallen auszuformen, muss ich von oben nach unten sägen und manchmal auch nur mit der Schwertspitze leicht draufhalten. Dann wird die Säge zur Feile und im Kontakt mit dem Holz gibt sie Töne von sich wie ein hungriges Vögelchen. Es klappt. Dann muss ich noch die Federn einsägen, da mal kurz senkrecht ins Holz rein und dort kurz ins Holz rein, hier einen kleinen Bogen und dort den nächsten. Der Vogel darf auch keine Ecken haben, denn welcher Vogel ist schon eckig? Also muss ich von der Oberfläche die Kanten abnehmen. Mache ich so weiter, dann habe ich zum Schluss keine Eule, sondern einen Kranich, befürchte ich. Aber Werner nickt. Ende gut, alles gut. Der Vogel ist dann doch rund, er hat einen Schnabel, Augen, zwar etwas traurig und nicht dort, wo sie sein sollten, aber immerhin alle zwei. Ich bin glücklich – und verschwitzt. Bei Werner glänzt keine Schweißperle auf der Stirn. Die rote Gesichtsfarbe hatte er vorher schon. „Die Kondition kommt von alleine“, sagt er. Wir schweigen beim Bier. Endlich Stille. Nur die Vögel singen.