Der nördlichste Schwarzwälder

Sepp Herrmann friert. Der Ofen im Eck bollert deshalb auf Hochtouren. Die Hitze in dem kleinen Zimmer eines alten Schwarzwaldhofs im Harmersbachtal ist fast unerträglich. Frieren ist menschlich, doch beim Sepp wundert es uns dann doch. Draußen nieselt es bei 9 Grad plus. Da ist der Abenteurer anderes gewöhnt. In seiner Wahlheimat im Norden Alaskas fällt das Quecksilber im Winter schon mal unter minus 60 Grad. Sepp zuckt mit den Schultern. „Wenn ich im Schwarzwald bin, fröstelt es mich immer irgendwie.“

Vielleicht liegt das ja daran, dass der gebürtige Unterharmersbacher hier zur Ruhe kommt. Dass er sein Essen nicht selber jagen muss, so wie er das in der Brooks Range, der letzten Gebirgskette vor dem Polarmeer, macht. Dass er hier mit dem Auto von A nach B kommt, und nicht mit Hunden und Schlitten losziehen muss. Dass er hier einfach mal die Füße hochlegen kann. Obwohl: Sein Ding sei das eigentlich nicht, meint der Trapper. „Nach einer gewissen Zeit muss ich in die Wildnis, sonst werde ich nervös“, sagt der 62-Jährige.

Sepp Herrmann, der mit Sicherheit nördlichste Schwarzwälder, ist nicht mehr allzu oft im Harmersbachtal. Zuletzt war er in Deutschland, um sein Buch vorzustellen. „Ch’atth’an – einer jagt, wenn andere schlafen“: Drey-Verlag, 224 Seiten, 20 Euro. Es erzählt die Geschichte von seiner Begegnung mit einem Grizzly, einem Trauma, das er heute noch verarbeitet. Bei der Vorbereitung auf den Yukon Quest, eines der härtesten Hunderennen der Welt, tauchte wie aus dem Nichts ein hungriger Bär auf und tötete seine Hunde. Einen nach dem anderen. Nur einer überlebte schwerverletzt. Sepp schaute zunächst regungslos zu. Dann lenkte er die Aufmerksamkeit des Tiers auf sich. Eine Entscheidung, die ihn beinahe das Leben gekostet hätte. Nur mit Glück entkam er dem Angreifer. Später kehrte er mit Helfern an die Unglücksstelle zurück und tötete den Bären. 

In langen, dunklen, arktischen Wintermonaten hat er seine Geschichte  bei Kerzenlicht handschriftlich niedergeschrieben. Es ist die einsamste Zeit in seiner Blockhütte, die etwa 100 Kilometer entfernt von der nächsten befahrbaren Schotterstraße und gut 600 Kilometer vom nächsten bewohnten Ort liegt. Manchmal sieht er in Alaskas hohem Norden vier bis fünf Monate lang keine Menschenseele. Selbst die Sonne macht sich dann rar. Um zu überleben, jagt er Karibus, stellt Wildfallen und fängt Lachse. „Mein Karibu-Schinken nach Schwarzwälder Art ist köstlich“, versichert der Metzgersohn. Ein Stückchen #heimat darf eben auch im hintersten Winkel der Welt nicht fehlen.